Me han vuelto

Mood: PoetaBastarda

He decidido volver a empezar, a escribir un poco mas, a decir un poco menos, y sobre todo a borrar los sentimientos de la vida.
Ayer vi mi vida pasar frente a mi, y decidí dejar de recordar. Antier vi como la muerte me asechaba y decidí correr hacia ella. Me llamo loca, me llamo perra y sobre todo me llamo suicida. Anoche bebí té de hojas de luna, necesitaba esperanza para mis ojos, necesitaba ojos para mis días, y necesitaba los días para cuando me falten, poder extrañarlos.
Me han creído cambiar, me han decidido matar, me han llevado a decapitar y sobre todo me han intentado amar, al final nada sirve, al final nada es claro, al final los días terminan igual, terminan en una soledad exitante debajo de las sabanas con algún extraño, con algún amor platónico, conmigo misma y de vez en cuando con el amor de mi vida. Siempre la luna me observa en esos días, se alegra de mis soledades, me ha pedido hijos, amantes y perros, me ha pedido hojas para sus ojos y me ha pedido retratos inexistentes.
Soy esclava de las noches, soy esclava de los días, soy esclava de mi ser y a veces hasta de mi corazón.
En el alba soy un poco libre, me mezclo un poco con sus tonalidades, me respiro, me siento, me provoco y me canso de la rutina, me he pensado ave, me he pensado pez, me he sentido mariposa, pero al final solo soy esclava, solo soy poeta, solo soy bastarda, me han pedido mis nombres, me han pedido mis años, me han pedido mi voz y a veces cuando el rey lo pide hasta mi imaginación, me han condenado y me han soñado, me han casado y un día hasta me enamoraron.
Soy rota, soy ala, soy cola, y de pronto con sonrisas me vuelvo alma, soy fiera, soy azul, soy soledad y cuando la vida lo pide soy Magdalena.
Me han vuelto loca, me han vuelto cuerda y al final prefiero la locura de las palabras amenas. Me han hecho gris, me han vuelto arco iris me pidieron que pariera hadas y solo nacieron duendes de cola amarilla. Me han pedido canciones de invierno, verano y un día de primavera. Me he sentido sola cuando mas personas hay a mi alrededor.
Me he fusilado poemas, cartas, obras, imaginaciones y palabras, me han robado escritos, ideas y sentimientos, me han matado poco a poco y me han pedido que renazca, me han hecho presa de mi propia vida y de mi propia alma.